Como nossos pais

Minha dor é perceber

que apesar de termos feito tudo, tudo o que fizemos

ainda somos os mesmos e vivemos

ainda somos os mesmos e vivemos como nossos pais

Sabe que eu já não concordo tanto com esses versos? Quer dizer, de uma série de formas, nós ainda somos os mesmos e vivemos como nossos pais, sim, mas isso já não me causa mais nenhuma dor. Quando somos tão jovens temos o ímpeto (necessário e importante) de nos diferenciarmos dos nossos pais, renegamos tantas coisas, juramos que faremos tudo diferente, tantas vezes odiamos ter que admitir semelhanças.

Mas depois passa o tempo, a gente mesmo se torna mãe (ou pai), e se pega, sem querer, repetindo tantos gestos, ditados, hábitos. A gente se pega experimentando as mesmas sensações e, de repente, entendendo melhor aquilo que, na adolescência, nos parecia tão ridículo, tão tolo, tão incompreensível.

Eu sou uma pessoa diferente da minha mãe, outra história, outras referências, outras expectativas. Mas de muitas formas, eu trago a minha mãe em mim. E estou em paz com isso.

Apesar da implicância que eu tenho com o caráter comercial que reveste hoje todas essas datas, e com uma série de valores e ideologias embutidas numa determinada imagem de mãe que se vende por aí, eu bem que gosto de receber o beijo e o carinho dos meus filhos, como reconhecimento pelo fato de que ser mãe é difícil pra caramba e se a gente consegue acertar mais que errar é uma vitória e tanto. Tá certo que a gente quer esse reconhecimento sempre, independente do dia do calendário, mas o dia-a-dia nos atropela, e alguns rituais estão aí pra isso mesmo, pra nos forçar a parar e nos ajudar a lembrar das coisas importantes escondidas debaixo da rotina.

Por tudo isso, Feliz Dia das Mães!